martes, 3 de diciembre de 2013

Presentación de `Los monos insomnes´


Miércoles, 4 de diciembre de 2013, 19:30 h.
Presentan la obra: Diego Sánchez Aguilar y Pedro Pujante.
Una pareja de viajeros cósmicos debe aprender una y otra vez las incomodidades de fecundar lejanos planetas yermos; el célebre actor porno John Holmes abandona por fin el purgatorio para recorrer con su coche la autovía que lo conducirá hasta el cielo; un escritor tendrá que rendir cuentas de sus escritos juveniles, procaces y malhablados, ante la policía de la moralidad y la sintaxis, en un futuro en el que todos los hombres y mujeres son escritores; alguien recibe extrañas llamadas telefónicas, a avanzadas horas de la noche, con voces al otro lado del aparato que suenan como monos esforzándose por articular palabras. Son solo unos ejemplos de la excitación por fabular, por encontrar a cada instante una nueva narración, que estos doce relatos ofrecen al lector. Febriles fábulas sin moraleja y donde, sí, a veces hay animales -uno de ellos, una gallina, incluso habla: recita a Platón-, pero donde las bestias pertenecen en exclusiva a la especie humana.

Pases : A las 19:30h. 


Local 
Biblioteca Regional de Murcia 
Avda. Juan Carlos I 17 , Murcia


jueves, 14 de noviembre de 2013

La paz está en lo cíclico

Pero si el alma
en todas sus acciones no es movida
por interior necesidad, y si ella
como vencida llega a ser sustancia
meramente pasiva, esto es efecto
de declinar los átomos un poco
ni en tiempo cierto, ni en lugar preciso.

Lucrecio


Siempre ha sentido que el peso del deber lo justifica en un mundo que se le manifiesta efímero, sin propósito ni trascendencia. Consagra, así, sus días al trabajo. Lo hace sin descanso, hasta que el celo por dar siempre lo mejor de sí en su labor lo sume en la duda: ¿no debiera entregarse a periódicos descansos, para hacer más perfecta la posterior entrega a sus esfuerzos?
Al menos va a intentarlo, ha decidido. Y su carácter metódico contamina también esta nueva dedicación en que termina consistiendo su negación de toda dedicación: la apura hasta las heces y empieza a prolongarse. Sin que su voluntad consciente pueda intervenir, el tiempo se dilata para él en ese permanecer mano sobre mano; la costumbre de su incesante actividad contrasta con la abulia que ahora ensaya, hasta sumirlo en una desesperación en la que insiste como quien tienta sus limitaciones, en un experimento consigo mismo como todo objeto de su investigación.
 Un campo demasiado vasto se abre, conforme crecen los riesgos hasta transformarse en daños. Chapoteando en el fango de su desidia, comprende que no va a poder olvidarse de sí mismo en su febril, pasada actividad. Piensa en ello y la añoranza agrava su enfermedad. Solo la muerte lo librará de estos restos cada vez más fragmentados e irrecuperables de lo que fue.
Pero de pronto considera el paralelismo que este apagarse tiende con órdenes pasados de su vida. Porque, en efecto, a grandes entusiasmos siguieron depresiones insondables; a una incesante confianza y un amor moderado pero incondicional hacia todos los seres, el odio y el recelo; al placer que uno busca en el arte, la sospecha y el sufrimiento por la maleabilidad y la deriva de toda creación; a la fe en la intangibilidad de la música, el ateísmo sordo del silencio; a periodos de fácil e intensa vida social, una soledad que todavía se prolonga en la investigación en curso, este mismo trabajo; optimismos infundados en la existencia y sus alrededores fueron relevados, en fin, por una comprensión negra, la derrota de toda consideración vital y filósofica.

Enciende otro cigarrillo, después de toda una vida sin fumar. Total, se dice: va a morir, acaso pronto. Y una certeza termina por asaltarle igual que una epifanía: todo, incluso su presente desesperante y sin propósito, forma parte de un ciclo metódico e infalible que lo ha acompañado desde siempre; lo está cumpliendo, sí, a la perfección. Y eso, por fin, logra reconciliarlo con su suerte.


domingo, 10 de noviembre de 2013

Dados

Suspendidos de las vigas del techo,
lanzan sus dados desde allí.

Invisibles y todopoderosos,

no se molestan en saber
qué números salen:
no nos preguntan.


jueves, 7 de noviembre de 2013

martes, 5 de noviembre de 2013

Las desapariciones


  1. De unos años a esta parte, ha estado desapareciendo gente del pueblo. Nadie dice nada, es un lugar tan pequeño que todos evitan señalar lo que cualquiera puede comprobar. Por obvio que sea, por monstruoso que resulte. Es más, creo que todos temen comentar el caso, precisamente, con el responsable o los responsables de las desapariciones. Porque acaso tienen miedo de convertirse en los siguientes. 

¿Secuestro, crimen? Para poder hacerme estas preguntas y hablar al fin de ello, hui y vine aquí. Vine para contarlo. Ahora solo espero que aquellos a quienes dejé atrás paguen por lo que han hecho, o por lo que no han hecho. Que paguen todos, sí: unos como responsables directos de los asesinatos, si los hubiera; otros por su silencio cómplice, egoísta: no hay peor crimen que el miedo y la silenciosa aquiescencia ante el crimen. 


Cuando los conduzcan a la cárcel o a la silla eléctrica, yo estaré ahí para verlo. Pero si considero que voy a hacerlo para comprobar que los últimos habitantes del pueblo, todos excepto yo, terminan por desaparecer, empiezo a sentir dudas acerca de mi culpabilidad final, mi culpabilidad y mi responsabilidad, primera y última, en todo este asunto.

lunes, 28 de octubre de 2013

The Heavenly Music Corporation



Que Lou Reed toque en el cielo el Metal Machine Music, que lo toque una y otra vez hasta que lo echen de allí y nos lo devuelvan.

martes, 15 de octubre de 2013

domingo, 13 de octubre de 2013

Modernismo y posmodernismo


Un amigo me pregunta qué es el posmodernismo -no es el primero ni el tercero que lo hace, me saben lector devorador de posmodernismos-, y le(s) respondo que probablemente yo tampoco lo sepa si tengo que emplear demasiadas palabras para explicarlo, pero se me ocurre de pronto que, si el modernismo (y el resto de la historia cultural del hombre que confluye en ella) fuese un cocido, el posmodernismo es, al día siguiente, la ropa vieja.





______________
(Por si fuera necesario, aclaro que me gusta mucho ese plato llamado ropa vieja. Entendí el posmodernismo por primera vez, y de la mano de la lectura de las novelas de Pynchon, como una gran broma. De la misma forma, Cervantes hizo una gran broma con su Quijote a costa de la literatura y la cultura de su tiempo, es decir, que con el gran cocido de su tiempo hizo una exquisita ropa vieja).




miércoles, 9 de octubre de 2013

martes, 8 de octubre de 2013

`Los Supremos. Superhéroes y cómics en el relato hispánico contemporáneo´


Salvador Luis, en Facebook: 

"Hoy, después de vencer a una tropa de malvados y enemigos del planeta Tierra, podemos al fin celebrar la próxima llegada y la hipermusculosa tapa de LOS SUPREMOS (arte de Leandro Escobar), libro súper heroico que incluye cuentos de Jorge Enrique Lage (Cuba), Antonio Ramos Revillas (México), Maximiliano Barrientos (Bolivia), Ignacio Alcuri (Uruguay), Iván Humanes (España), Miguel Antonio Chávez (Ecuador), Guillermo Barquero (Costa Rica) y Pablo Natale (Argentina). Cierra el libro un epílogo en clave Marvel de José Óscar López (España). Una vez más Editorial El Cuervo y Fernando Barrientos se han lucido y no me queda más que sonreír. Presentamos el libro en pocos días. Tiemble, Lex Luthor!"

lunes, 7 de octubre de 2013

Un gato, un bebé, Lucrecio y yo




En el salón de casa nos reunimos mi hijo, un gato, yo y Lucrecio. 

Respectivamente, dos meses, ocho años, cuarenta y dos mil cien.

domingo, 6 de octubre de 2013

Frases




"Nada humano me es ajeno", es una frase de resonancias casi religiosas. La escribió un comediógrafo

domingo, 29 de septiembre de 2013

Fin del mundo


Fin del mundo: para algunas culturas y religiones, barbacoa privada en la que quienes no están invitados son, precisamente, los que se tuestan en la parrilla.

martes, 24 de septiembre de 2013

Guiso de gallina




Han dicho de invitarme a un guiso de gallina. Hemos pasado un buen rato, correteando por todo el gallinero entre plumas y risas. Pero el jolgorio termina para mí cuando descubro que yo soy la gallina.

lunes, 23 de septiembre de 2013

Apunte insomne


Una intuición
te basta: ha amanecido.

Así como saber
que anochece: te da lo mismo.

Es tarde ya,
muy tarde para imaginar
la tarde o la mañana
a mitad de camino
de ninguna parte, en el tiempo
que te queda para dormir.

Así, 

mucho mejor.

domingo, 22 de septiembre de 2013

Al fin, caballero


¿Qué mal he hecho al rey, después de todos estos años de leal servicio a su corona? ¿Acaso no he defendido con esfuerzo, con todo mi empeño, nuestro pequeño castillo en el corazón del bosque? ¿Por qué entonces justo hoy, que esperaba mi ordenación como caballero, en vez de apoyar sobre mi hombro su real espada ha atravesado con ella, de parte a parte, mi cuerpo arrodillado frente a él? 

Toda la corte ha prorrumpido en una larga ovación celebratoria. Aún me han quedado fuerzas para tratar de protestar, pero mi señor ha sacado su espada y me ha ayudado a levantarme. Acompañados por todos los demás, me ha acompañado hasta la puerta. 

Dejando atrás el reguero de mi sangre, hemos atravesado el foso exterior. Extraños y delgados castillos de cristal se levantaban hasta perderse entre las nubes, y cientos de caballos metálicos se deslizaban a una velocidad imposible allí donde antes había un bosque, nuestro bosque. “Por fin has conocido la verdad”, me dijo mi señor. Y añadió: “Todos estamos muertos hace mucho, bienvenido”.



miércoles, 18 de septiembre de 2013

Nota




Lo que no cupo en un poema de Machado 
lo hizo en uno de Pessoa. 

Qué hubo después sino recuento, 
fantasía 
o barbarie.

lunes, 16 de septiembre de 2013

Apunte


Resulta indicativo,
no tranquilizador,

que diga ahora dame
al menos un paisaje,
una imagen de mí:

epigramático y confuso, 
archidramático y, total, 

aquí tumbamos subjuntivos.

domingo, 1 de septiembre de 2013

Y las notas que tomo tras subir las notas de la entrada anterior


[Las elimino: acaban de entrar a formar parte, junto con las notas de la entrada anterior, de un poema más largo que me reservo de momento para ir trabajándolo un poquito más].

Unas notas tomadas junto al mar



[Las elimino: acaban de entrar a formar parte, junto con las notas de la entrada siguiente, de un poema más largo que me reservo de momento para ir trabajándolo un poquito más].

lunes, 26 de agosto de 2013

Cosas que me pasan



He soñado que leía un ensayo en el que se explicaba las razones por las que Ser y tiempo de Heidegger se había convertido en best-seller.

viernes, 9 de agosto de 2013

La invención de la escritura


Detrás de todo ese vacío intergaláctico
hay la trastienda de una tienda
china, de un todo a cien.

Hago muescas en los huesos
del pollo que me acabo de comer,
dibujo pictogramas, jeroglíficos,
pregunto mi futuro:
yo también, como todos,
he inventado mi propio
idioma milenario
mientras me dirigía con fastidio
a alguna parte.

¿Adónde? A alguna parte
lejos de mi fastidio.


domingo, 14 de julio de 2013

Dantesco





Me imagino a Dante oyendo a alguien usando la palabra "dantesco", lo imagino poniéndose nervioso y rebotándose, rebotándose en plan "¿A qué coño te refieres? Te digo que qué te pasa conmigo, tío. Que me dejes en paz, ¿vale?".

martes, 25 de junio de 2013

NUEVO AMOR DE LOS SIGLOS (soneto autista-imperial español)

 
Donde fue oscuro Homero, el castellano
aún más oscuro fuera todavía.
Entre siglos de oro y pedrería
se desliza hacia Génova el indiano.

Ulises bobo, Heráclito cristiano,
entre las ruinas de un imperio había
viejas aguas de un río que volvía
para tensar los diques de un pantano.

Es el capitalismo, mi señor,
anunciara el valido al persignarse,
y el rey germano hácese francés.

Y en el sur de la historia somos res
bovina que renunciara a soñarse,
ajena, en su desierto, al nuevo amor.
 

sábado, 22 de junio de 2013

El monstruo



Aceleran en el telediario las imágenes del juicio a José Bretón, para mostrar cómo todos allí mueven la cabeza y hacen gestos, por mínimos que sean; todos salvo Bretón, que permanece congelado en medio del fast-forward: es la culminación en la construcción mediática del más grave supervillano, el monstruo absoluto, y su entronización más allá de las leyes del tiempo a las que estamos sujetos todos los demás, pasajeros, febriles, ridículos en el confinamiento de nuestra sencilla y gesticulante inocencia.

jueves, 20 de junio de 2013

La princesa triste

Cuánto tiempo sin escribir. Me ha salido este principio para un cuento, a ver qué os parece: 

LA PRINCESA TRISTE 

La princesa está triste, eso lo sabe todo el mundo. El poeta de palacio ha tratado de animarla recitándole un poema improvisado. Un poema sobre cerezos en flor.

Dios mío, le ha dicho ella, ¿no se te ha podido ocurrir algo más trillado? Y es que los poemas sobre cerezos en flor, aclararemos nosotros, están bastante vistos, demasiado, en el Japón.


Lleva cuidado, ha continuado diciéndole, o el emperador te hará ejecutar.


Bueno, ha añadido, hace tiempo que el emperador no manda ejecutar a nadie. Pero lo mismo te llevas una hostia
.

jueves, 30 de mayo de 2013

Nosotros, los telépatas


Este lunes, y entre veinte títulos más editados por Suburbano Books para vuestro e-reader, podréis encontrar mi librito `Nosotros, los telépatas´, que reúne dos relatos: el que da título al libro y `John Holmes y el nuevo mundo´.

Como los viejos singles, cara A y cara B. Cara A: telépatas, terrorismo y paranoia. Cara B: El célebre actor porno de los años setenta John Holmes, tras tres décadas desde su muerte, sale por fin del purgatorio y conduce por las autovías que llevan al cielo. ¡Espero que os guste!

 

jueves, 2 de mayo de 2013

La Patrulla-X, quincuagésimo cumpleaños


Gracias, Patrulla-X, por todos estos años de entretenimiento y extraña, imposible fascinación. Con vosotros leí por vez primera sobre clonación y mutación genética, sobre telepatía y otros mil poderes fabulosos, inimaginables; sobre días de futuros pasados y viajes por los confines del tiempo y el espacio, desde las alcantarillas de Nueva York donde habitan los Morlocks a la lejanas galaxias del imperio Shi´ar o del Nido.

Y sobre héroes cuyas vidas nunca serán fáciles, sobre redenciones de supervillanos y de malignas entidades que cobran conciencia de sí mismas un instante antes de autodestruirse para no acabar con todo el universo; y que, como nos enseñara también David Bowie -en los mismos años 70 en los que vuestra trayectoria se consolidaba-, los trajes ridículos pueden resultar extrañamente fascinantes. No en vano una de las palabras preferidas de Freud, unheimlich -¿imposible, incómodo, siniestro, inhabitable?-, adjetiva en inglés la cabecera de vuestra serie: uncanny

Magneto y su Hermandad de Mutantes Diabólicos nunca tendrán razón, imposibles Hombres-X. ¡Feliz cincuenta cumpleaños!


sábado, 27 de abril de 2013

El verano me da igual



Esta noche a las nueve, en mi recital de microrrelatos y proyección de dibujos en el bar El Secreto, podréis llevaros por dos euros este cuaderno con un(os) texto(s), un pequeño libro en realidad, que escribí el verano pasado.

Os veo allí.

domingo, 21 de abril de 2013

La muchacha francesa del violín


La muchacha francesa delgada del violín
se aleja río abajo a bordo de su barca
hecha de flores que un día llovieron sobre Notre Dame.

Adieu, adieu!, cantan las flores para mí.
Adieu, adieu!, me dicen la muchacha y su violín.

¿Puedo quedarme un poco más?,
pregunto a mi madre desde la orilla.
¿Puedo sencillamente no volver?,
le pregunto a mamá,
que me espera escondida en las montañas
desde que tengo cinco años.

Ha llegado la noche, estoy solo y hace días
que los violines dejaron detrás de sí
su rastro de flores
sobre un río que no puedo cruzar.

Siempre puedo contar con las montañas
a las que no voy a volver.

Hola, noche, hola, hola.

Ha llegado la noche,
refresca junto al río y yo también
quiero llover un día sobre Notre Dame.