Si el poema no nace, pero es real tu vida,
eres su encarnacion.
Habitas
en su sombra inconquistable.
Te acompaña
diamante incumplido
Dejo de leer. Trato de hacer otras cosas, doy vueltas por mi casa. Voy y luego vengo. No he hecho nada, mas alla de vivir en ese poema.
Feliztriste o tristefeliz, que diria mi amiga Esther.
1 comentario:
Hacia Murcia vuela una carta para el Sr. Tropovski.
Me encanta pensar que somos poemas. Yo soy un poema triste.
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